CRIARTE

No lugar certo, na hora certa
a cor certa no traço certo
do limiar tecido traçado pelo pensamento
inconvencionalmente convencional
acomodando-se na poeira do olho
passado, rastreado, arrastado
sobre coisa alguma,
!CRI-AR-TE!

Aroma da Noite

Observo

com o dedo curvo,
e
somente com a ponta do indicador,
tocaria a alma.

Hoje

como a linguagem corporal típica que disfarça a ansiedade ,
eu tento,
manter as pernas cruzadas com um pé apenas solto no ar,
à balançar.

Pela tarde

faço o caminho ao contrario.
Procuro pistas,
como,
quem sabe,
um reles grampo de cabelos que escorregou pelo bolso
descuidado.

E olho

de frento o sol que se poem,
em poucos centimetros de raio,
e percebo que ainda sim,
há nele capacidade suficiente para cegar-me.

Sorrio

Como o bebado que vai em direção à sua residencia
e a encontra sem dificuldade alguma.

Mas quando sinto aquele aroma é...

Como aquele que se recusa a beber mais quando já não faz diferença,
me perco.

Então. Paro!

Retomar-te-ei amanha
Resposta.

Das terças (para Petrarca)

É terça. Torça para ir na biblioteca ou museu,

eu.

Sonha com um soneto da Laura ou teu.

                                                                       (Guilherme Chagas)

ODE À AMADA QUE ESTÁ DISTANTE

   

Aquele momento de pseudoêxtase

Em que melei minhas cuequinhas

Ser-me-á sempre grado.

                   (Luíz de Camões - Lírica)

     Embora num rasgo a memória abranja

     O que não seja mole e nem seja canja

     E a imaginação registe num meloso fá-e-dó

     O gozoso travo dum gostoso mocotó,

     (Ou a sutil delícia desse pato com laranja),

     Minh'alma gentil se desarranja

     Se o pensamento volto àquela

     Que tornava minha vida inda mais bela

     Quando de amor o coração se esbanja.

    

     Agora, d'angústias trago a alma plena.

     E vivo, sem receios e nem pejo,

     Sem um tostão no bolso, roto e pelado,

     Num miserê que é de dar pena,

     No Serasa e no Bacen todo enrolado,

     Sabendo que a mi'a vaquinha foi pro brejo.

    

     Tanto desgosto e tanto desmazelo

     Posso cantar com minha boca cheia.

     (Destino igual nem posso crê-lo).

     E  o gentil afeto que m'inflava o peito

     Atravessando claras noites estreladas

     — A relembrar-lhe o seio, os gentis cabelos —

     Virou, sem remédio, esta cagada:

     Nos meus esquemas só entrou areia

     E essa ordinária não merece mais respeito.

     Hoje, recalcado e jururu,

     Bebo o vinagre do despeito e da malícia:

     O rouxinol que me cantava na vidraça

     — Abandonando o solitário ninho, —

     Deu de asas e se foi, sempre sozinho.

     E pr’aumentar ainda mais minha desgraça

     Veio pousar aqui uma família de urubu.

    

     Que a minh'alma então não mais persiga

     Essa perversa que me fez sentir-me um pária!

     E a coisa anda difícil — eu que o diga! —

     E pra botar ponto final em nossa história:

     Que morra com a boca cheia de formiga

     A chinelona, vagabunda e ordinária !

Do ócio

 Depois tem grama e banco

branco

e jardins com sombra comigo no sol.

Bulb.